Chapitre 3 — L'œuf dans le chaudron

Au début…
ils n'ont fait que regarder.

Les étrangers restaient près des côtes, à distance des arbres, comme s'ils comprenaient — ou acceptaient — la limite tracée dans le sable.

Les jours passèrent.

Puis les semaines.

Et peu à peu, la peur changea de forme.

Elle ne disparut pas.

Elle s'habitua.

Kael observait.

Toujours.

Depuis les hauteurs, il suivait leurs mouvements.

— Ils ne vivent pas comme nous, dit-il un soir.

Orun, à ses côtés, répondit sans détourner le regard :

— Non.

— Ils coupent le bois.

Un silence.

— Oui.

— Ils le tuent… et continuent de l'utiliser.

Cette fois, Orun ferma les yeux.

— Ne regarde pas trop longtemps ce que tu ne comprends pas, dit-il.

— Sinon ?

Le vieil homme inspira lentement.

— Tu finiras par l'accepter.

Le premier contact réel ne fut pas un échange.

Ce fut… une blessure.

Un Peau Verte fut ramené en urgence depuis les profondeurs de la forêt.
Son épaule était ouverte. La chair sombre, presque noire autour de la plaie.

— Il ne tiendra pas, murmura une soigneuse.

Kael s'agenouilla près de lui.

— On peut utiliser les essences—

— Trop lent.

La respiration du blessé devenait irrégulière.

Ses doigts tremblaient.

Puis—

Un mouvement.

Un des étrangers s'approchait.

Les flammes jaillirent immédiatement dans les mains des Peaux Vertes.

— Recule, grogna un chasseur.

Mais l'étranger ne s'arrêta pas.

Pas vite.

Pas lentement.

Avec cette même certitude dérangeante.

Puis il s'agenouilla près du blessé.

Kael sentit son cœur cogner.

— Qu'est-ce qu'il fait ?

Personne ne répondit.

Parce que personne ne savait.

L'étranger leva les mains.

Une lumière naquit.

Pas une flamme.

Pas vraiment.

Quelque chose de… plus dense.

Plus concentré.

Une lueur verte… mais différente.

Trop vive. Trop stable.

Elle ne vacillait pas.

Elle vivait.

Puis elle entra dans la plaie.

Sans résistance.

Sans bruit.

Le corps du blessé se tendit violemment.

Ses yeux s'ouvrirent.

Un cri étouffé s'échappa de sa gorge.

Et la chair…
se referma.

Devant eux.

Trop vite.

Bien trop vite.

La peau se reconstruisit, lisse, intacte.

Sans cicatrice.

Sans trace.

Le silence tomba.

L'étranger retira ses mains.

Et recula.

Sans demander.

Sans attendre.

— …C'est impossible, murmura Kael.

Orun ne parlait pas.

Mais son regard… s'était assombri.

— Ce n'est pas notre magie, dit-il finalement.

— Mais elle soigne, répondit quelqu'un.

Le vieil homme secoua lentement la tête.

— Non.

Un temps.

— Elle remplace.

Après ce jour…
tout changea.

On continua de surveiller les étrangers.

Mais on commença aussi…
à aller vers eux.

Après les chasses.
Après les conflits.

Les blessés revenaient… guéris.

Trop vite.

Trop bien.

Et bientôt—

— Regarde ça !

Un jeune Peau Verte lança une flamme.

Elle fila plus loin que prévu.

Plus droite.

Plus violente.

— Ce n'est pas moi… dit-il, troublé.

— Si, répondit un autre. Mais pas seulement.

Les étrangers observaient.

Toujours.

Silencieux.

Et peu à peu…
indispensables.

La nuit où tout bascula…

la forêt se tut.

Pas comme avant.

Pas un silence naturel.

Un silence… creux.

Comme si quelque chose manquait.

Kael le sentit immédiatement.

— Maître…

Orun était déjà debout.

— Oui.

— Tu le sens ?

— Oui.

Un appel retentit.

Pas un cri.

Un rassemblement.

Au centre du camp, les étrangers avaient installé quelque chose.

Un cercle.

Tracé dans la terre.

Brûlé.

À l'intérieur…
un chaudron.

Massif.

Noir.

Sa surface semblait absorber la lumière autour de lui.

— Ce n'est pas pour soigner, murmura Kael.

Orun ne répondit pas.

Autour, les Peaux Vertes observaient.

Certains fascinés.

D'autres… mal à l'aise.

Un des étrangers leva la tête.

Puis parla.

Pour la première fois.

Sa voix était étrange.

Pas faite pour cette forêt.

— Force… pour vous.

Les mots étaient hésitants.

Mais compréhensibles.

— Fin… guerre.

Un murmure parcourut l'assemblée.

— Ils veulent nous aider, dit quelqu'un.

— Ou nous changer, répondit Orun.

Mais déjà…
les regards avaient changé.

— Qu'est-ce qu'ils demandent ? demanda Kael.

Un ancien répondit :

— Un être vivant.

Le silence tomba.

Lourd.

— C'est impossible, dit une soigneuse.

— Nous chassons déjà, répliqua un autre.

— Pas comme ça.

— Pour la fin des guerres…

Les regards se croisèrent.

Hésitants.

Puis—

Quelqu'un apporta un œuf.

Petit.

D'un oiseau rare aux plumes argentées.

Fragile.

Vivant.

Kael sentit un malaise monter en lui.

— On ne devrait pas…

Mais personne ne l'écoutait.

L'étranger prit l'œuf.

Et le plongea dans le chaudron.

Le liquide ne bouillait pas.

Il respirait.

Lentement.

Comme une gorge ouverte.

L'œuf disparut.

Sans éclaboussure.

Sans bruit.

Puis—

Les voix commencèrent.

Des mots inconnus.

Tordus.

Iréguliers.

Même le vent semblait refuser de les porter.

Le cercle s'illumina.

Pas de lumière.

Une… présence.

Quelque chose regardait.

À travers.

Kael recula.

— Arrêtez… murmura-t-il.

Mais personne ne bougeait.

Même les Peaux Vertes semblaient… figés.

Le rituel s'arrêta d'un coup.

Comme coupé.

Le silence retomba.

Brutal.

— C'est fini, dit quelqu'un.

Mais personne n'y croyait.

Le matin arriva.

Lentement.

Trop lentement.

Kael fut le premier à voir.

— …Non.

Le chaudron était vide.

Mais à côté—

L'œuf.

Il avait grandi.

Trop.

Sa surface était noire.

Pas sombre.

Noire.

Comme un vide.

Et à l'intérieur…
quelque chose bougeait.

Un coup.

Puis un autre.

Un bruit sourd.

Régulier.

Kael recula encore.

— Ce n'est pas naturel…

Orun le rejoignit.

Son regard resta fixé sur l'œuf.

Longtemps.

Puis il murmura :

— Nous avons franchi quelque chose.

— Quoi ?

Le vieil homme répondit sans le regarder :

— Une limite qui n'existait pas avant eux.

Un craquement.

Net.

La surface de l'œuf se fissura.

Un second.

Puis un troisième.

Quelque chose… poussait de l'intérieur.

Pas pour naître.

Pour sortir.

Kael sentit son souffle se couper.

— Qu'est-ce qu'on a fait…

Mais personne ne répondit.

Parce que tous…
commençaient à comprendre.